Solo lo llevas encima los días que anuncian lluvia, y es justo el día que lo olvidas cuando más lo necesitas.

Tiene dos agujas y nunca cose, da vueltas todo el día y nunca se marea.

Se enciende sola cuando anochece y se apaga sola cuando amanece, sin que nadie la toque.

Cien páginas tiene y ninguna está escrita todavía, aunque promete estarlo cada enero.

Cuanto más viejo se hace, mejor huele.

Sube y baja todo el día sin cansarse nunca, y lleva gente dentro sin ser un autobús.

Tiene dientes por todo el cuerpo, pero nunca ha mordido a nadie; se abre y se cierra a tu antojo.