Cuanto más le quitas, más grande se hace.

Te abraza cuando hace frío y no dice ni una palabra, pero si la lavas mal, te lo hace saber con canas.

Tiene tapa pero no es una caja, tiene teclas pero no es un piano, y se abre por la mañana antes que los ojos.

Vive en tu bolsillo, sabe más que tú, y aun así se lo preguntas todo.

Cuanto más calor hace, antes desaparece.

Cuanto más lleno está, menos pesa.

Se rompe sin que nadie lo toque en cuanto lo nombras.