Te abraza cuando hace frío y no dice ni una palabra, pero si la lavas mal, te lo hace saber con canas.

Cuanto más le quitas, más grande se hace.

Vive en tu bolsillo, sabe más que tú, y aun así se lo preguntas todo.

Tiene tapa pero no es una caja, tiene teclas pero no es un piano, y se abre por la mañana antes que los ojos.

Cuanto más calor hace, antes desaparece.

Se rompe sin que nadie lo toque en cuanto lo nombras.

Cuanto más lleno está, menos pesa.